Le sort de l'homme sur la terre est celui d'un soldat, Et ses jours sont ceux d'un mercenaire.

Ainsi j'ai pour partage des mois de douleur, J'ai pour mon lot des nuits de souffrance.

Mon corps se couvre de vers et d'une croûte terreuse, Ma peau se crevasse et se dissout.

Souviens-toi que ma vie est un souffle! Mes yeux ne reverront pas le bonheur.

Comme la nuée se dissipe et s'en va, Celui qui descend au séjour des morts ne remontera pas;

C'est pourquoi je ne retiendrai point ma bouche, Je parlerai dans l'angoisse de mon coeur, Je me plaindrai dans l'amertume de mon âme.

Quand je dis: Mon lit me soulagera, Ma couche calmera mes douleurs,

Ah! je voudrais être étranglé! Je voudrais la mort plutôt que ces os!

Qu'est-ce que l'homme, pour que tu en fasses tant de cas, Pour que tu daignes prendre garde à lui,

Quand cesseras-tu d'avoir le regard sur moi? Quand me laisseras-tu le temps d'avaler ma salive?

Que ne pardonnes-tu mon péché, Et que n'oublies-tu mon iniquité? Car je vais me coucher dans la poussière; Tu me chercheras, et je ne serai plus.